kyoto mon amour

No Luk, no voy a poder llevarle el vinito a Murakami ;) 

Bueno, sigo dando vueltas y caminando, caminando, caminando. Una chica francesa en Calafate me había recomendado alquilar bicicleta, pero dadas las costumbres de manejo de los locales, creo que sería peligroso. Acá la gente maneja las bicicletas por la vereda y a la carga... y no conociendo las señales secretas de "correte pa'llá, cacho", mejor no arriesgarse. 

Además, es una hermosa ciudad para caminar, aunque se pasa de los edificios modernos (no demasiado altos tampoco) a casitas en callejones finitos, al río con los cerezos en flor, a la zona roja (o como se llame) con los cerezos iluminados... En fin. Ayer me metí a almorzar a eso de las 5 de la tarde en un estaurancito thai con vista al río... Kamo, se llama el río, según me informa el mapejo. Y en cuanto me descuidé, ahí, al fondo, apareció un arcoiris impresionante, y después se hizo doble. Im-pre-sio-nan-te! 

Después de dejar Tokyo se me hizo complicado conseguir internec, y recién ayer encontré un ciber acá en Kyoto. En el medio anduve por Nagoya (había una celebración budista en un templo dedicado a Kannon) y por Iseshi, donde está el templo shintõ dedicado a Amaterasu. De ahí de Ise me hice una escapada a Futamiura (un par de estaciones en tren), una ciudad en la costa donde hay un par de piedras cerca de la playa que están unidas por unas sogas. Puf que dá para investigar este lugar. Había un templo con muchas ranas... habrá que leer qué cornos era, pero había varias parejas con nenes muy chiquitos, así que quizás vaya por ese lado. 

Acá en Kyoto pasé ayer por el Taiko Center, hay unos videítooooos! Conseguí tabi, aunque no las de caña alta que era las que quería... y bué... Y más templos, y algún museíto. 

Se me acaba el tiempo acá y tengo que estar en un rato en un teatro donde va a haber una presentación de geishas y maikos (lamentablemente, Wata se niega a hacer el curso ese... pero seguiremos insistiendo ;) ). 

Sigo posteando fotos en Flickr: http://www.flickr.com/photos/chalten/

Viajes con mis gatos

No, las michas se quedaron en Buenos Aires, pero quería aprovechar el título del cuento de Mike Resnick para este post. Si pueden (está en inglés) vayan y leanlo-n, está buenísimo. 

Pero sí, ando de viaje, eso sí. Locación espacial: Shibuya, Tokyo, Japón, Asia, Tierra, Sistema Solar, Via Lactea. Por la ventana del ryokan donde me estoy quedando (si corro la mámpara de papel y abro la ventana), se ve una magnolia en flor. Flores blancas contra la corteza negra, y el piso nevado de pétalos. 

No sé si es que no me acostumbro todavía al cambio de horario (12 horitas clavadas, si tienen bien el reloj acá), o es que hay tanto para ver, pero me estoy despertando a eso de las 4 de la matina, lo cual viene bien  para empezar a descifrar mapas y planear el día. 

Ayer ví el atardecer contra un cerezo en flor, con los jardines este del palacio imperial de fondo. Del lado de afuera, porque ya habían cerrado, ah-nada-es-perfecto. Pero en un rato me voy para allá de nuevo a ver cómo es del lado de adentro. 

Cosas curiosas y rapiditas:

- La plataforma terrestre de Tokyo debe parecerse bastante a un queso gruyere. Todo está conectado por tren, subte, monopatín, etc. Bueno, no, monopatín no ví. Siempre ando con dos mapas, uno con el de la red de JR+Subtes y otro con el geográfico. Porque el de subtes es muy clarito y todo, pero con la cantidad de líneas y estaciones que hay, han tenido que sacrificar la veracidad geográfica por la claridad expositiva (hola fer!). Ejemplo de libros de visualización de la información, el mapejo. 

- Ayer me fuí al mercado de pescado en el puerto (Tsukiji Market), y me desayuné un platazo de sushi que bueno bueno. La velocidad de los carritos con los que llevan el pescado es impresionante. Los bichos que se ven a la venta, también. 

- Teatro Nacional de Kabuki (Kabuki-za). Costó convencer al sujeto de informes de la entrada de que quería ver la función entera (unas cinco horas) en una ubicación decente, pero finalmente lo logré. Teatro lleno un martes a la mañana (función de las 11:00). Había un sujeto gritándole a los actores algo, no se qué, pero un timing impresionante el tipo. Si alguien sabe si es alguna demostración de fanatismo o alguien que lleva la cuenta del tiempo que va pasando o qué, agradecida. Vestimentas impresionantes. Gracias de nuevo bater, por los videos de TB, me vinieron bien algunas explicaciones para entender masomenos algo. 

- Estoy a la búsqueda de las tabi, por ahora creo que me voy a fundir comprando medias :) Medidas! Hasta ahora vi unas de caña corta en Tsukiji, pero eran azules y no me gustaron.

- Qué más... Yoyogi, Shinjuku, Ginza, Akihabara (qué loquero!). Me metí en un localcito de reflexología para que me hicieran un masaje (el chico también se "quejó" de mi espalda, Fabi, sentite acompañada!), porque esto es como un maremagnum-enquilombado-raro-no-entiendo-nada-yo-me-meto-en-cada-lado. Me encanta. Voy caminando hacia algún lado, me meto a mirar cualquier cosa y termino saliendo por cualquier otro lado (acá los negocios están mayormente en los edificios, así que en donde uno se descuida un segundo, se perdió). Igual, por ahora sigo con mi mapita en la mano. Y la navegación a lógica difusa nunca falla :)

- La gente, super amable. El primer día que llegué me quedé en un YMCA, me fuí desde el aeropuerto hasta ahí en tren. Una vez ahí, no podía encontrar el lugar. Un par de chicos de una óptica desenfundaron mapas y me pusieron en camino. Otro tipo se volvió hasta el auto (entre su rudimentario inglés y mi infinitesimalmente-cercano-a-cero japonés) y nuevamente mapa en mano me mostró para donde tenía que ir. Una chica de secundaria el otro dia empezó a orbitarme porque estaba mirando un mapa en la estación de subte y se ofreció a ayudarme a encontrar la salida. Bueno, de a poco voy entendiendo mejor como moverme en la ciudad. 

- Todavía no encontré la fanta uva! Pero hay máquinas expendedoras por todos lados, gaseosa, cerveza (no encontré las de sopa todavía tampoco, pero sigo buscando). 

- Las nubes son extrañamente parecidas a las de Buenos Aires. Increíble (lo digo en serio, las nubes siempre son distintas en todos los lugares a los que fuí). Acá parecen más altas nomás. 

- Subí fotos a flickr, por eso este post está en modo texto: http://www.flickr.com/photos/chalten/

Ya esto se está haciendo largo y tengo que arreglar algunas cosas, así que por hoy queda acá. Si puedo sigo posteando. 

 

y... hacé la tirada

Quería reflejar un poco por estos lares la noticia de la muerte del creador de dungeons and dragons (D&D para los amigos). El hecho es que esta semana se nos fué Gary Gygax, así, tan redepente. 

Aún siendo más tolkiendili que dungeonera, los juegos derivados del invento de este señor me han dado unas cuantas horas (¿días? ¿semanas? ¿meses?) de diversión (¿terror? ¿ansiedad? ¿suspenso?) con algunos de mis mejores amigos. Ah-las-locuras-de-juventú.

¿Cómo escuchar a Loreena Mckennitt sin pensar en aquella nazgûl que se nos escapó de las manos cuando casi, casi, casi la teníamos? ¿Cómo mirar los libros de Tolkien en la biblioteca sin pensar... "ah, y te acordás aquella vez cuando estuvimos bajando en barco por el Anduin. A quién fué que terminamos tirando por la borda?". Cabalgatas interminables por las pampas de Rohan.

Cómo caminar tardecito por buenos aires sin cruzarse con alguno de nuestros personajes de mago o vampiro. Sin saludar, claro... no sea cosa que...

Ah, los primigenios, o los hombres serpiente que hemos esquivado por ahí (o mejor dicho, que no pudimos esquivar a tiempo). Jedis y cazarrecompensas, mercenarios temerarios, y algún ewok adoptivo. En fin, que a los roleros se nos pianta un lagrimón.

Me gustó mucho la tira de xkcd de esta semana, dedicada a este caballero, así que la linkeo en este post y me dejo de jorobar con la nostalgia rolerística. Se llama "Ultimate game":

jefe: Muerte?

muerte: Soy yo.

jefe: Habla el jefe. ¿Dónde estás? Hace días que no pasás por la oficina!

muerte: Me han demorado.

jefe: ¿Qué pasó?

muerte: ¿Viste que cuando alguien se muere, pueden desafiarme y jugar por su alma?

jefe: Claro, el procedimiento estándar. 

muerte: Bueno, no pensamos en el tipo este. Puede llevarme un poco más de tiempo. 

Gary Gygax: Agrego el paladín a mi grupo.

muerte: Oh, jesús! Ahí está sacando otro libro de reglas.

armando batifondo

Hace un tiempito que andaba dándole vueltas a la idea de armar un taiko (tambor japonés) o algo que se le pareciera. Y hará unas tres o cuatro semanitas me encontré por ahí con una sección de caño de zinc (54 cm de diámetro por unos 70 cm de alto) que me dió el puntapié inicial para buscar los demás materiales mas en serio.
Para el parche, había pensado en algo basado en cinta scotch y placas de radiografía, o sea una combinación de los tambores que usamos para práctica en el Nichia con Naty (que algunos llaman gomidaiko por gomi = basura en japonés), definido por uno de los chicos de Bowdoin Taiko como "un instrumento musical de gran belleza y gracia, que algunos trogroditas sin educación pueden atreverse a utilizar para guardar su basura." (Se hacen con tachos o con cámaras de autos cubiertas con varias vueltas de cinta scotch). 

Además, el grupo de Emi tiene una tradición de armar taikos con materiales "reciclados" (las comillas vienen porque parece que a veces no sería tan claro que el objeto en cuestión haya sido descartado previamente). Así que del rejunte de todo esto resultó el ¿diseño? que terminé usando. 

Quería que mi taiko quedara bonito, asi que descarté las cubiertas de auto o tachos de basura como material base y salté feliz como una lombriz (de las que saltan) cuando encontré el caño de zinc. Para darle un toque especial, decidí pintarle algo en el parche (para lo cual usé pintura acrílica sobre la placa de radiografía). Opté por un par de girasoles, medio por la frase de Ginsberg "Which way will the sunflower turn surrounded by millions of suns?" y medio por lo de Samurai Champloo. Por ahí el siguiente proyecto involucra edelweiss, quién te dice. Además, tenemos el Sunflower Sutra, también de Ginsberg, y ya me veía pintándolo en el cuerpo del tambor.

"I walked on the banks of the tincan banana dock and
sat down under the huge shade of a Southern
Pacific locomotive to look at the sunset over the
box house hills and cry.
Jack Kerouac sat beside me on a busted rusty iron
pole, companion, we thought the same thoughts
of the soul, bleak and blue and sad-eyed,
surrounded by the gnarled steel roots of trees of
machinery.
The oily water on the river mirrored the red sky, sun
sank on top of final Frisco peaks, no fish in that
stream, no hermit in those mounts, just ourselves
rheumy-eyed and hungover like old bums
on the riverbank, tired and wily.
Look at the Sunflower, he said, there was a dead gray
shadow against the sky, big as a man, sitting
dry on top of a pile of ancient sawdust--
--I rushed up enchanted--it was my first sunflower,
memories of Blake--my visions--Harlem
and Hells of the Eastern rivers, bridges clanking Joes
Greasy Sandwiches, dead baby carriages, black
treadless tires forgotten and unretreaded, the
poem of the riverbank, condoms & pots, steel
knives, nothing stainless, only the dank muck
and the razor-sharp artifacts passing into the
past--
and the gray Sunflower poised against the sunset,
crackly bleak and dusty with the smut and smog
and smoke of olden locomotives in its eye--
corolla of bleary spikes pushed down and broken like
a battered crown, seeds fallen out of its face,
soon-to-be-toothless mouth of sunny air, sunrays
obliterated on its hairy head like a dried
wire spiderweb,
leaves stuck out like arms out of the stem, gestures
from the sawdust root, broke pieces of plaster
fallen out of the black twigs, a dead fly in its ear,
Unholy battered old thing you were, my sunflower O
my soul, I loved you then!
[...]"

Entonces, me puse a buscar unas radiografías viejas, las decoloré (el viejo truco del agua y lavandina, batman) y las recorté para que quedaran redondas. Les pinté encima una especie de girasol a cada una y voila!


El resultado final fué esta placa, que iba a usar despues como base del parche:



A continuación, y habiendo desempolvado algunas formulas básicas de geometría (circunferencia es igual a Pi x radio, diámetro es igual a radio x 2), me conseguí unas varillas de hierro (largo 201 cm, trefilado del 6, pero el hierro dulce parece ser mas fácil de soldar, según los expertos), luego de sorprender a varios en el corralón de materiales (por los dioses, una mujer aquí!) y de aparecerme en la oficina con las mentadas varillas (semana de trabajo complicada, se tuvieron que quedar ahí unos días hasta que me las pude traer).

Como no tengo una autógena en casa, y ya me veía complicada con el tema, decidí no soldar las varillas (aunque hubiera sido una buena idea, porque quedó un poco bandeada la junta que hice con cinta aisladora; en fin, vive y aprende). Para doblar las varillas a algo que se pareciera a una circunferencia, usé una pequeñita morsa azulita:

Y luego de charlar un rato con la varilla, entre las dos la convencimos de que lo de las curvas le sentaba bien.



Entonces, y después de recubrir los bordes del caño de zinc con cinta aisladora (dos capas para evitar que fuera demasiado filoso para apoyarle el parche arriba), me puse a cubrir de contact y cinta scotch transparente los parches:


Como iba a tener que pasarle una soga para unir ambos parches, reforcé los bordes con cinta adhesiva de tela gruesa y le puse refuerzos extra por donde estimaba pasar la soga. Ahora veo que la cinta de tela tiende a despegarse del parche, asi que tendría que haberle pasado una vuelta entera de cinta scotch transparente arriba de nuevo (ya que estamos, para este diámetro de parche usé unos 30 mt de cinta scotch y unos 4 mts de contact por parche). Aprovecharé a cuando lo desarme para pintarlo (y ahí van a ir otros 30 mts de cinta scotch adicionales).


Cuando llegó el momento de poner los parches en sus lugares (arriba y abajo del cuerpo), me puse a marcar los pasadores de soga con un cutter. Para ampliarlos un poco más fuí poniendo abridores (está bien, son palitos para comer!) y ayudandome con otra maderita fuí pasando el cordón de algodón por los abujeros que quedaban. Comentario anecdótico al margen, conseguí el cordón en una merceria el día de una tormenta de fin de verano en buenos aires, o sea que la construcción del coso este incluyó vadeo de rápidos en calzada, también.
Para el armado solicité la ayuda de una experta en el tema de cordones, piolines y soguitas.


Un detalle mas cercano del mecanismo pasador de soga. La asistente se había retirado a descansar luego de una ardua batalla. 


Entonces, finalmente terminé tensando la soga y rodeando el tambor con un par de vueltas, tratando de acordarme cómo eran las vueltitas esas que me había mostrado Narda y que quedan tan monas en los shime y los okedo. Calculo que habré usado unos 28 metros del cordón. En una parte quedó como tenía que quedar, y esa es la que se vé en esta foto:

Finalmente quedó como una especie de okedo grandote. Muy bonito. Entonces, creo que el siguiente proyecto consistirá en armar una base como para poder darle lindo :) Alguien dijo torreta?

Parece que suena fuerte, eso sí... tiemblan los vecinos.

Banda de sonido para el armado del engendro mutante: Kodõ (claro :) ), Patty Smith, Kevin Johansen, Portland Taiko, Sachdev/Hussain, Shakti, De boca en boca, Belle & Sebastian, Pet Shop Boys y Everything but the girl. 

Kung Fu 2003

Un amigo me recomendó que viera este documental cubano sobre Kung Fu. Y no tuve tiempo o me acordé de sentarme un rato a verlo hasta hoy.

Im-pac-tan-te!

Para muestra, un botón (english subtitles available):

Árabes son todos aquellos objetos, personas, animales o idiomas, que vienen del mundo Árabe.
Casi todos los árabes se llaman Akbar o Mohammed, sin importar si son hombres o mujeres. Y todos los árabes son peligrosos. Frente a nosotros, un árabe. Se llama Yuseff, y es tan peligroso como los Akbar o los Mohammed.
Es decir, es muy, muy peligroso.

(...)

Latinoamérica se define como todos los países en los cuales los estadounidenses situan sus fábricas. En Latinoamérica hay muchos latinoamericanos. Latinoamericanos son todos aquellos objetos, animales o trabajadores que pertenecen a los estadounidenses; con la excepción de los cubanos, que pertenecían a los rusos y ahora están sin dueño.

¿Que qué tiene que ver esto con el kung-fu? Vaya a verlo, vaya, qué está esperando??!!!

Kiwis for export y tambores

Haciendo arqueología en los posts viejos, me encontré con un comentario nuevo en el del Taiko Matsuri del año pasado. El comentario era de Dende, corrigiendo los datos de su grupo (yo había puesto que eran de Australia y no, Haere Mai Taiko es de Nueva Zelanda, fe de erratas!) y, siguiendo los links a su blog, Dende's日記 'till the end of the world, me puse a chusmear sus comentarios, fotos y videos de taiko, y dos de los posts me parecieron especialmente interesantes:

Taiko Bayashi now and then: se ve muy bien los progresos en la práctica de un tema. Está buena la idea de filmarlo y revisar las diferencias, nosotras a veces usamos lo de filmar alguna partecita y ayuda mucho para ver las barrabasadas que estamos haciendo.

Taiko building workshop: Un hermoso tambor, que también se ve por ahí en los videos. Muy buena la descripción de los pasos, también.



Y de paso, aprovecho... cha chaaaaaaan!!!!!

(miren el mapita)

Se viene Kodõ, se viene...:

web comics y otros cuentos

23 años atrás, doce extraños niños nacieron en Inglaterra, exáctamente a la misma hora.

Hace 6 años, el mundo se acabó.

Esta es la historia de lo que sucedió a continuación.


Así empieza Freak Angels, un comic con guión de Warren Ellis y dibujo de Paul Duffield, que acaba de salir (recién va por el primer episodio) y lo que tiene de particular, además de este comienzo tan prometedor, es que se publica via web, es gratarola y todo eso.

Lo cual no debería sorprender a nadie, por estos lados del mundo tan cerquita de tiras como El encarrilador (descripción de trabajo: creación de mundos), Cartoneros del espacio (no coments), Alienada (extraterrestre que cae como peludo de regalo) y La legión del espacio (la academia espacial un poroto), aunque en este caso el formato es más cercano al del cómic que al de la tira de historieta.

Algo mas parecido a esto último, en el hemisferio norte, podrían ser las siguientes tiras: PVP (un mac adicto trabajando para una empresa de video juegos), User friendly (las viscisitudes del soporte informático, con apariciones esporádicas de los primigenios de Lovercraft o algo que se le parece bastante) y xkcd (romance, sarcasmo, matemáticas y lenguaje).

Bueno, digo, se encuentra cada cosa en la internec.

300 mexicans

Bueeeeeno. Una podría preguntarse cuantas casualidades tienen que darse para finalmente arribar a lo que pasó hoy. Pero no, eso se lo dejamos a Raddy, que para eso tiene su blog.
Entonces, resumiendo, digamos que hoy estaba ojeando la Glamour [NSFW!*] de Noviembre 2007 y me encontré con esto:




Voz en off: Una nueva era está amaneciendo!
Títulos: El ejercito más poderoso del mundo no pudo derrotarlos.
Voz en off: Nunca retrocederemos, nunca nos rendiremos.
Títulos: Una nación entera no pudo detenerlos.
Lider: Mejicanos! Esta noche cenamos en San Diego!

Títulos: 321,137,847
Títulos: Llegando pronto... y cayendo con primos.


En fin, esta sí la vería con gusto.

-
* Non-safe for women

Días extraños

Anduve recabando info sobre algunas cosas extrañas que festeja la gente. Más allá de las celebraciones oficiales de las religiones estándar, feriados nacionales, provinciales o parroquiales, quería hacer una listita de algunas celebraciones extravagantes, en general resultado de algún grupete extraño de inadaptados sociales buscando algún buen motivo para divertirse.
Se me ocurre que algunos de los festejos serios pueden venir del mismo motivo. En general, las celebraciones a las que uno está acostumbrado de chico tienen que ver con batallas, la muerte de algún "hombre importante", la fundación de algo, o las religiosas que vienen de los festejos primitivos de los ciclos de la naturaleza o alguna divinidad. Por lo menos esa es la lista que me viene a la cabeza si pienso en celebraciones "serias".

Pero también hay de las otras. Veamos algunos ejemplos que bien podríamos ir incorporando al almanaque.

El día de la toalla - Towel day - http://www.towelday.kojv.net/
Conmemorando al escritor Douglas Adams, autor de La Guia del autoestopista galáctico, Dirk Gently, agencia de investigaciones holísticas y unos cuantos capítulos de Dr Who, cada 25 de mayo los celebrantes se pasean por las calles de sus ciudades portando una toalla.
La costumbre es tomada de los mochileros galácticos de "La guia...", que siempre salen con una toalla a mano, porque:

A towel, it says, is about the most massively useful thing an interstellar hitch hiker can have. Partly it has great practical
value - you can wrap it around you for warmth as you bound across the cold moons of Jaglan Beta; you can lie on it on the brilliant marble-sanded beaches of Santraginus V, inhaling the heady sea vapours; you can sleep under it beneath the stars which shine so redly on the desert world of Kakrafoon; use it to sail a mini raft down the slow heavy river Moth; wet it for use in hand-to-hand-combat; wrap it round your head to ward off noxious fumes or to avoid the gaze of the Ravenous Bugblatter Beast of Traal (a mindboggingly stupid animal, it assumes that if you can't see it, it can't see you - daft as a bush, but very, very ravenous); you can wave your towel in emergencies as a distress signal, and of course dry yourself off with it if it still seems to be clean enough.

More importantly, a towel has immense psychological value. For some reason, if a strag (strag: non-hitch hiker) discovers that a hitch hiker has his towel with him, he will automatically assume that he is also in possession of a toothbrush, face flannel, soap, tin of biscuits, flask, compass, map, ball of string, gnat spray, wet weather gear, space suit etc., etc. Furthermore, the strag will then happily lend the hitch hiker any of these or a dozen other items that the hitch hiker might accidentally have "lost". What the strag will think is that any man who can hitch the length and breadth of the galaxy, rough it, slum it, struggle against terrible odds, win through, and still knows where his towel is is clearly a man to be reckoned with.

Adams murió en el 2001, y un par de semanas más tarde un grupo de gente decidió conmemorar a este hoopy froody. Por suerte tengo un toallón a rayas blanco y celeste, así que aprovecho y combino el festejo del primer gobierno patrio de Argentina con el Día de la toalla. Don't panic!
El día del orgullo nerd también se festeja en esa fecha.


Singles awareness day - SAD
Alrededor del 14 de febrero, los solteros del mundo pueden reunirse para festejar su soltería al grito de "Happy SAD!", lo cual puede decir algo acerca del buen humor de la gente. En algunos lugares, inclusive hay demostraciones de repudio hacia las parejas acarameladas festejando el tradicional San Valentín del hemisferio norte.
Entonces, Happy SAD!




Día de Hablar como un Pirata
Un par de yanquis locos que responden (o no) a los nombres de "Ol' Chumbucket" y "Cap'n Slappy", inventaron esta celebración, que se lleva a cabo todos los 19 de Septiembre de cada año.
Durante todo ese día, los celebrantes hablan como piratas, cual personajes de los libros de Stevenson o de una buena película de piratas de esas de sábados de super acción.
Incidentalmente, o por algún designio extraño de Su Spagheticidad, los Pastafaris toman esta celebración como parte de su salseada liturgia.

Ya lo decía Illya Kuryakin, en los versos de Espronceda:

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul

(...)
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

St. Tib's Day - Calendario Discordiano
Bueno, está bien, no se festeja nada en especial. Pero tenia que mencionar al Discordianismo en esta entrada. A estos desacatados se les ocurrió que cada cuatro años, los 29 de febrero, cae el Día de San Tib.
Si cae viernes, vayan y cómanse un pancho para honrar a la diosa, contradiciendo los preceptos de todo el resto de las religiones (bueno, al menos las tradiciones cristiana, judía, islamica... y discordiana también).
Hail Eris, all hail Discordia.

Festivus
En directo desde el Mantantiru, baterflai nos recuerda este festejo, que se lleva a cabo los 23 de diciembre y que empezó como una celebración familiar en la casa del guinista de Seinfeld, Dan O'Keefe. Los ritos de Festivus (algunos inventados para la serie) incluyen varias costumbres que bien se podrían incorporar para mejorar lel día a día de cualquier nucleo familiar moderno, como lograr tirar al piso al jefe/a de familia en una especie de lucha libre (las celebraciones cierran en el momento en que este ritual se lleva a cabo), o ventilar todo lo que nos cae mal de cada uno de la familia.
Con mi hermano hemos recurrido a una variación de este rito en alguna situación tensa (cansados, de travesía por los cerritos del Bolsón), y realmente, discutir bien fuerte y a los gritos por cualquier pavada que se le cruce a uno por la cabeza es realmente catártico. Prueben si no.

Otro update más, está vez mientras revolviamos las Cosas de JB:

Día de la bicicleta
Esta celebración tiene lugar (¿tiene lugar?) los 19 de abril, recordando el paseo en bicicleta que se pegó Albert Hoffman en 1943, después de experimentar en sí mismo con algo que estaba sintetizando en su laboratorio: LSD. Pero en realidad lo cuenta mucho mejor tomas mono en su blog, asi que vayan y chusmeen ahí.

A ver... qué día es hoy...

Hogar, dulce hogar

Pensando un rato sobre los lugares en los que uno se siente como en casa, me llamó la atención una nota que salió en Wired esta semana: ¨Clive Thompson on How the Next Victim of Climate Change Will Be Our Minds¨, o ¨Acerca de cómo las siguientes víctimas del cambio climático van a ser nuestras mentes¨.
La nota habla acerca de la identificación de un síndrome en la población Australiana, y este párrafo es especialmente interesante:

In interviews Albrecht conducted over the past few years, scores of Australians described their deep, wrenching sense of loss as they watch the landscape around them change. Familiar plants don't grow any more. Gardens won't take. Birds are gone. "They no longer feel like they know the place they've lived for decades," he says.

Albrecht believes that this is a new type of sadness. People are feeling displaced. They're suffering symptoms eerily similar to those of indigenous populations that are forcibly removed from their traditional homelands. But nobody is being relocated; they haven't moved anywhere. It's just that the familiar markers of their area, the physical and sensory signals that define home, are vanishing. Their environment is moving away from them, and they miss it terribly.

Albrecht has given this syndrome an evocative name: solastalgia. It's a mashup of the roots solacium (comfort) and algia (pain), which together aptly conjure the word nostalgia. In essence, it's pining for a lost environment. "Solastalgia," as he wrote in a scientific paper describing his theory, "is a form of homesickness one gets when one is still at home.'"

O en castilla, a los ponchazos:

Durante entrevistas realizadas a docenas de Australianos en los últimos años, estos han descripto el profundo y angustiante sentimiento de pérdida que tienen cuando ven cambiar el paisaje que los rodea. Plantas conocidas que ya no crecen. Los jardines no prósperan. Los pájaros se fueron. ¨Ya no sienten que conocen el lugar en el que han vivido por décadas¨, afirma el investigador.

Albrecht cree que este es un nuevo tipo de tristeza. La gente se siente desplazada. Sufren síntomas extrañamente similares a los de las poblaciones indígenas que han sido trasladadas fuera de sus territorios originales. Pero en este caso nadie está siendo trasladado. No se han mudado a ningún otro lado. Es solamente que los marcadores de territorio familiares, las señales físicas y sensoriales que definen un hogar, se están desvaneciendo. Su medioambiente se está alejando de ellos, y lo extrañan terriblemente.

Albrecht le ha dado a este síndrome el nombre de solastalgia. Es una combinación de las raíces de las palabras confort y dolor. En esencia, es lamentar la pérdida del entorno ambiental.
¨Solastalgia¨ es extrañar el hogar cuando uno está todavía en su casa.

Mucha gente está siendo desplazada de sus hogares continuamente (pensando en Katrina, los tsunamis en Asia, los incendios forestales, las migraciones económicas, etc.) , pero esto también incluye a la gente que se queda cuando los lugares cambian. Qué es lo que uno reconoce como hogar, por otro lado, es otro tema. Cuál es el lugar al que uno siente que vuelve, o del que le cuesta alejarse. El lugar del retorno. No recuerdo la frase exacta, pero creo que en Los desposeídos era que Leguin decía que uno siempre podía volver al hogar, siempre y cuando tuviera en cuenta que ni uno ni el lugar eran los mismos.

Pero ya lo decían los de Les Luthiers, en ¨Añoralgias¨ (zamba catástrofe):

Como te recuerdo mi lindo pueblito
con tu aire húmedo y denso de día
noches cálidas de fantasía
pobladas de máquinas
de encanto infinito
y el cantar de tu fresco arroyito,
salvo en los diez meses de la sequía.

Siempre fue muy calmo mi pueblo adorado,
salvo aquella vez que paso el huracán,
viejos pagos, ¡que lejos están!
mi tierra querida, mi dulce poblado,
tengo miedo que hayas cambiado
después de la ultima erupción del volcán.

Kim Stanley Robinson, por otro lado, va y nos pinta un graffitti en una pared de Marte que dice ¨There is no coming back¨. Ya no se puede volver.
Y claro, los marcianos van y hacen la revolución del ´61, porque otra no les quedaba. Cómo negar la posibilidad del retorno, dice también Doña Leguin en Los desposeídos.

Bueno, idas y vueltas. ¿Y por casa dónde andamos?

Papá Noel es un pajarito apurado

...volando a 1300 metros sobre el nivel del mar. El avistamiento se produjo en la Nochebuena del 2007, sobre el Paso del Cuadrado, Piedra del Fraile, El Chaltén, Santa Cruz, Argentina, alrededor de las 23:00 horas, hora local.
Papá Noel no hizo declaraciones a la prensa, pero le dejó a esta cronista un par de medias secas como regalo navideño.

Atardecer sobre el Cerro Torre


Y atardece sobre la cara Norte del Fitz Roy, también.

Hang drums, lindos hang drums

La otra vuelta fuí a escuchar un recital de cuencos tibetanos (o cuencos cantores) y redepente se pusieron a tocar un instrumento con forma de platillo volador, recién salido de una pelicula de CF de los '50. Después de mucho googlear y finalmente poder traducir el nombre en fonética que había dado el intérprete, encontré que el extraño bicho se llamaba "hang drum".

El hang es un instrumento moderno, creado por unos suizos que están del tomate, y suena... cómo suena. Vayan a mirar:

Increíble!!!


Drumming on the Edge:

via videosift.com

¿Y? ¿Ya quieren ir saliendo a conseguir uno?. No corran mucho, parece que para conseguir un hang hay que lograr que los suizos lo adopten a uno y pagar una luquita euros, o comprar alguno de los que venden por ebay, a unas cinco luquitas dolar por abajo de las patas.

Snif. Me puse a buscar por ahí más videos y encontré el site de un señor que se dedica a hacer instrumentos musicales caseros. Tiene dos proyectos relacionados con el Hang, o algo que se le parece:

Dennis Havlena, we love youuuuuu :)



Sí, le está pegando con unas ojotas. Sí, es cierto. Suena lindo, ¿no?

Hizo un segundo modelo, esta vez con unas garrafas. Niños, no intenten esto en sus casas:



En fin, busquen por ahí y van a encontrar más cosas. Hay bastante gente que no se quedó con las ganas de darle al hang. Por otro lado, hay gente que hace música con cada cosa... los rusos, por ejemplo:



Y se vé que estos chicos se quedaron sin tetera, porque usan el agua, solamente... Ingenierooooooo!!!

Dosis diaria de Ellen

Ayer me estaba dando con un par de especiales de Ellen DeGeneres, una comediante yanqui que parece que tiene claras un par de cosas, y me gustó especialmente este segmento:

All we have is the here and now
and that's why procrastination feels so right
procrastination is not the problem, it's the solution
it is the universe's way of saying slow! you move too fast
(...)
procrastinate now, don't put it off.

Lo único que tenemos es el aquí y ahora, y por eso la procastinación está tan buena. Procastinar no es el problema, es la solución. Es la forma en la que el universo nos dice "Más lento! te estás moviendo demasiado rápido"
(...)
Procastiná ahora, no lo postergués.

Para masticarlo un rato, cuando paren de doler las mandíbulas de tanto reirse.

Las 12 vs. Google

Ayer salió un artículo super interesante en el suplemento Las/12 del Página sobre el libro Google-moi. La deuxième mission de l’Amérique (“Googleame. La segunda misión de América”) que pronto será editado en castellano por la propia Biblioteca Nacional y la editorial Fondo de Cultura Económica (de acuerdo a lo que dicen en el Página, vaya y chusmee un rato:

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/las12/13-3757-2007-12-01.html

–Pero hubo también un intento de intervenir en la discusión política sobre el proyecto de Google de digitalizar libros, ¿verdad?

–Sí, también hubo otra razón menos anecdótica. Fue debido a un coloquio sobre bibliotecas en el momento en que Google quería lanzar Google Print (el servicio de Google para realizar búsquedas en el contenido de libros). Estaban allí los representantes de la Biblioteca Nacional de Francia y de Google Europa. Y éste último definió el proyecto Google con dos frases: “Nuestra misión es organizar toda la información del mundo” y “No ser malvados”. Son dos frases atemorizantes que traté de analizar en todas sus consecuencias.

–¿Esto sería lo que Google define como su “misión”?

–Bush y Google tienen puntos de acuerdo en la noción de evangelización, en promover la democracia, conducir la guerra del bien contra el mal, apuntar a lo universal, tener objetivos de largo plazo y decir que toman en cuenta la dispersión mundial. En Google, el sentido de confundir bien y democracia, al igual que en el discurso de Bush, es completamente económico. Si vemos cómo Google entró en China y aceptó la censura de su gobierno, queda claro que lo fundamental es este interés económico. Por eso hablo de segunda misión: la primera es la democracia “a la” George W. Bush, y luego viene la de Google. Ambas, bajo el lenguaje de la civilización, protagonizan una batalla económica y despliegan intereses parciales que se hacen pasar por universales.

–Desde esta perspectiva, ¿Internet queda absorbido por Google?

–No son la misma cosa. Google es un motor de búsqueda norteamericano que no se confunde con Internet, pero sin embargo se está convirtiendo en una plataforma enorme que compra cada día más y más servicios en la web, como Google-Earth, Google-Images, YouTube, telefonía móvil, etcétera. Google, si bien no es lo mismo que Internet –que es capaz de otros usos y prácticas–, revela mucho de la web.

También hace algunos comentarios sobre Wikipedia. Interesante lo que puede aportar una filosofa sobre estas ¿herramientas? ¿expresiones culturales?

–¿Esto se solucionaría con motores de búsqueda alternativos?

–En primer lugar necesitamos la pluralidad, capaz de dar cuenta de atenciones y búsquedas diferentes. Lo importante es cómo pensar una multiplicidad, de usos, de investigaciones, etcétera. Wikipedia en cierta medida es un intento de esto.

–¿Exitoso?

–Wikipedia es una idea extraordinaria justamente porque es interactiva. Los resultados son difíciles de apreciar positivamente. El precio de la interactividad es que justamente se puede encontrar cualquier cosa y muchas manipuladas. Hubo escándalos incluso por informaciones subidas por la CIA. Por otro lado, reúne las opiniones más comunes, la doxa. Por ejemplo, un especialista en Platón que busque en Wikipedia no encontrará nada. La forma de evitar esto sería recurrir a una comunidad de expertos, pero esto va en contra de la idea misma de Wikipedia. El problema de la web es justamente la masa de información que contiene y por eso mismo los motores de búsqueda tienen un papel tan fundamental.

Y finalmente, una reflexión sobre quién debería estar concentrando el acceso a la "información cultural"... igual, esto del "desafío"... mh:

–¿Cuál es el desafío de las bibliotecas nacionales frente a las bibliotecas virtuales?

–Me gustaría que Google u otros motores numericen las obras que ya no pagan derecho de autor para que sean accesibles a todos. Pero accesible quiere decir estructurado. Y esto no lo puede hacer Google. Las bibliotecas nacionales son las que tienen todas las competencias en la estructuración de los contenidos.

Bruce Sterling en Belgrado

Este post podría encuadrarse en alguna serie de posts sobre autores de ciencia ficción que me gustan. Lo primero que leí de Bruce Sterling fue, creo, "El chico artificial". Me acuerdo de estar sobre la cama, riéndome a más no poder cuando se me ocurrió que estaba leyendo algo parecido a los libros de aventuras de Verne que leía de chica. Pero un poco más loco, por ahi parecido a Computer Connection, de Bester.
Y después, la compilación de cuentos "Crystal Express", con el cuento "Días verdes en Brunei", que es uno de mis cuentos de ciencia ficción favoritos. Hackers, robots, maquinaciones políticas, princesas en apuros y todo un ambiente "atado con alambre" que refleja bastante a nuestro caótico tercer mundo. Hay varios cuentos dentro de esa colección que se basan en algún acontecimiento histórico, y de ellos el que más me gusta es "Flores de Edo", con un trio de japoneses yendose de bares en el Tokyo del 1800 pocos y repasando los cambios traidos por la entrada de los ingleses. El cuentito incluye pelea samurai contra demonio de la electricidad, adivinen quien gana.
Ah, es un autor cyberpunk. O era. Bueno, lo que sea, escribe buena CF.

De sus novelas la que más me gusta es "Holy fire", sobre una sociedad basada en la gerontocracia, que presenta ideas sobre organización económica, qué es el arte, qué es la creatividad, y puf, tantas cosas.

El año pasado le hicieron una entrevista en Axxón, para más datos http://axxon.com.ar/rev/166/c-166ensayo3.htm. También en Axxón, un cuento suyo "Declaran extinto al Homo Sapiens"

La cuestión es que me acordé de un video interesante, donde Sterling hace un recorrido por la ciudad de Belgrado (es Diseñador, y fundador del movimiento Viridian), hablando sobre la evolución de la arquitectura en esa ciudad, vista desde una óptica social. Y diciendo unas cuantas cosas interesantes sobre la historia de Europa del este.



Vealo, 'ta bueno. 'Ta en gringo, though. Acá agrego una traducción de las partes que más me interesaron, medio a los ponchazos, pero bueno.

(..)
Pueden ver que (el edificio) no tiene agujeros de bala ni daños causados por la guerra (...) Esto representa lo que los locales llaman "globalizatzia". Es un edificio para la globalización Y representa el futuro porque, de alguna manera, esto es lo que la población aspira a tener.
(...)
Esta esquina muestra el futuro de las ciudades tal como es vivido y experimentado. (...) El pasado y el futuro se van superponiendo en capas como en una especie de compost. Aquí tenemos edificios pre-segunda guerra mundial, y edificios del 1930 mostrando el estilo nacionalista romantico serbio. En la esquina tenemos los edificios post-guerra, de 1960, estilo Tito. Un proyecto de los trabajadores comunistas. Y a la vuelta de la esquina tenemos la intrusión del siglo 21. (...) Sobre este edificio para trabajadores estilo Tito, con sus paredes descascaradas y su cemento sub-estándard. Tenemos lo que es basicamente una declaración ideologica, negocios, comunicación, tecnología. No parece vender nada por sí misma, es solamente una placa acerca del estilo de vida del siglo 21. Pero es esta fina capa apoyada sobre este edificio la que me permite estar acá en esta ciudad. ¿Qué clase de persona soy? Miren mi ropa, mis poseciones. Negocios, Tecnología, Comunicación. ¿Qué son estos objetos? (...) Éste en particular (muestra el celular), comunicación wireless, cambia completamente la forma de interrelación física de las personas sobre la ciudad. Para juntarnos hoy, tuvimos que hacer no menos de 30 llamadas. Y todo eso, gracias a la comunicación wireless, a Internet. Eso es lo que me permite estar acá.
Ahora una de mis areas favoritas de Belgrado, la zona Bohemia. (...) Aunque no hay bohemios en esta zona, si no me cuentan a mí, con mi paragüas excéntrico y mi boina bohemia. Esta es un area que existe para los turistas, es un destino para el entretenimiento. Es un destino de herencia económica, donde el pasado es el futuro y el pasado es vendido, es transformado en una commodity y redefinido para una audiencia global. (...) Y ha sido construído sobre lo que queda de una industrialización desaparecida, como pueden ver allá atrás, en esa chimenea que pertenecia a una fabrica de cerveza. Esta cerveceria no ha fabricado cerveza por 60 años, pero la chimenea es el legado de un pasado de industria pesada y nunca será destruído. (...) Esta chimenea está aquí por motivos simbólicos. Si vienen a Belgrado y preguntan por el alma de la ciudad, es aquí a donde los van a mandar. Esta no es el alma de la ciudad, es el alma de la gente global que viene a la ciudad. (...) El peor caso de lo que estamos viendo acá es Venecia.
(...)
Ha habido asentamientos humanos en este área desde el neolítico, y los principios de la Edad de Bronce. Si lo piensan, la ciudad se ha mantenido aquí por tanto tiempo como las colinas y los ríos. Ese es el Danubio ahí atrás, en general considerado un rio gentil y civilizado. La dificultad comienza si el río en sí pierde su permanencia. Las colinas están bien, pero la primavera pasada el rio empezó a portarse mal de una manera bastante drástica. Esas pequeñas casas-bote que se ven en la orilla fueron simplemente sacudidas y volaron para todos lados. La inundación fue bastante mala debido al cambio climático. Las ciudades pueden cambiar si sus sustratos físicos son dañados. (...)

¿Y entonces, el edificio de tu casa qué historia tiene?

Vientos de cambio

De la migración al nuevo template de Google, digo Blogger. De la incorporación de AdSense y sus consecuencias en la confidencialidad de los navegantes. De como ya no la teniamos de antes, asi que no interesa. De como una gripe de morondanga sirve para encontrar tiempo para pensar un rato y de las posteriores aventuras que surgieron. Y, finalmente, de como una puede conseguir algo que buscaba, pero no entender ni jota lo que dice.

Consumiendo hábitos

Pensando un poco en cosas raras que hace la gente, hace un tiempo que tenía estos links sobre hábitos de consumo dando vueltas en la cabeza.

Locavores: Comprando local

Y esto no debe ser nada sencillo. La idea es comprar solamente productos que se encuentren en un radio de 200 km de la casa de uno. Por acá por la pampa húmeda, no es nada complicado. Quiero decir... tenemos lácteos, harinas, carnes, vegetales. Un momento... ¿de dónde vinieron esas manzanas que están en la heladera? Nada de frutas tropicales. Fideos, solamente si los hace alguna empresa de Mercedes o Cañuelas... y solamente si la harina está dentro del radio.
Entonces, esta gente plantea una especie de revisión económica de qué cornos estás almorzando... o cenando, o desayunando. ¿Y éste alfajor, de donde vino? Interesante.


Buy nothing day (BND): El día de la billetera encanutada

El 24 de noviembre de 2007 se va a celebrar nuevamente el BND (esto debería ir en otro post acerca de cosas raras que festeja la gente, coming soon). En este caso, esta manga de desacatados propone no comprar nada (como en nada, cero) por un día, el mencionado tercer sábado de noviembre. Es otra idea interesante que replantea el qué compro.
Una idea que se me había ocurrido el otro día en una librería era entrar e ir a preguntar a la caja el precio de un libro que había llevado yo (y que ellos no tuvieran en su base de datos) y ver si me lo podía llevar de nuevo o me obligaban a dejarlo.

The compact: Compre usado, joya nunca taxi

¿Porqué llenar la casa de cosas nuevas que no sirven? O más bien la pregunta sería ¿El desarrollo industrial de quién queremos favorecer? Comprar no es moco de pavo y en estas épocas donde cualquier elección parece estar tan vacia de contenido real, por ahi vale la pena preguntarse a quién le está comprando uno, si vale el gasto de (en terminos económicos hogareños o en terminos ambientales) crear un producto nuevo, cuando otras personas pueden tener el mismo producto usado en buenas condiciones. Esto me recuerda algo que comentaban unos amigos que habían estado en Barcelona. Parece que hay un día a la semana donde la gente saca a la calle las cosas usadas que ya no usa, pero que estan en buen estado, para que los demas puedan pegarse una vuelta y fijarse si les sirve o no. Y si no, las levanta el basurero con la recorrida diaria.
No digo nada nuevo cuando pienso que en la época de mis abuelos las cosas se compraban para que duren, y pasarlas en la familia, y ahora es todo muy distinto. Uno tiende a pensar como en Brave new world/Mundo feliz, de Huxley, donde es mejor tirar lo viejo y comprarse algo nuevo, que arreglar lo viejo para que siga funcionando.


Para terminar, esta serie de fotos del Times, con un despliegue de lo que comen las familias alrededor del mundo, donde puede apreciarse como el plástico y los envases aumentan o disminuyen en cada casa del mundo, de una manera muy poco casual.

En fin, que las cosas se hacen (o pueden hacerse) de maneras diferentes. A veces.

Taiko Matsuri 2007

Hace rato que no paso por acá a postear algo, pero esto lo amerita. Ayer fué el festival de taiko anual en el Jardín Japonés. Participamos con mis compañeros de clase y el profe. Estuvieron todos los grupos de Capital que conozco y nos tocó un día precioso, soleado, con un poco de vientito.
Nos juntamos con las chicas para desayunoalmorzar en un barcete por ahí, y tomar coraje juntas para rumbear hacía el Jardín a la hora señalada. Estaba(mos) muy nerviosas, asi que después de ir de aqui para allá un rato nos pusimos a hacer un poco de precalentamiento y después empezamos a llevar los taikos.
Bueno, y mas allá de la aneda... ¿qué cornos es taiko?
Es tambor en japonés. Y algunas cositas más.


Finalmente, luego de arrastrar gente que insistía en esconderse debajo del escenario y evitar meterme yo también abajo del mismo (se veía muy fresquito y seguro :) ), nos subimos al coso ese y empezamos a tocar. Para muestra, un botón, que vendría a ser la foto de aquí cerca. Notese que todos tenemos el mismo brazo arriba, todo un logro! :)

Mejor miren algunos videos de grupos de taiko que la tienen clara en esto de darle al parche:

Mukaito Taiko - Argentina
Kõdo - Irodori - Japón
San José Taiko - Seven Lands - USA
Portland Taiko - Taikokinesis - USA
Kyodo Taiko - Encore
Haere Mai Taiko - Taiko Bayashi - Nueva Zelanda (con Kiwi exportado de Rosario)
San Francisco Taiko - USA
Matsuri Daiko fotos - Argentina

Bueno, nos falta bastante para que nos salga algo medianamente parecido, pero asi es la cosa, hay que seguir practicando.

El cierre fué uno de los momentos más lindos, subieron todos los grupos que habían estado tocando durante el día arriba del escenario, con la gente de Matsuri bailando adelante, y se hizo un Ran en conjunto (uno de los temas que tocamos todos). Ya estaba un poco mas tranquilo todo, así que se disfrutó con más calma.
Después agregaré más data con los diferentes tipos de taikos que hay (a ver si me aprendo los nombres de una vez), pero así aprovecho el envión. Gracias a los amigos que pasaron por ahí!

Das Kleine ich bin ich

Eureka! Finalmente (o por lo menos hace un mes) alguien indexó la base de datos de una biblioteca argentina y apareció en google el tan buscado librito.

O seasé, "Yo soy yo", escrito por la alemana Mira Lobe, con las ilustraciones originales de Suzi Weigel y traducido por Verena Kull (gracias Verena). Kapelusz, 1975. Justo a tiempo.
Theaterversion von Dagmar OSWALD und Abel Solares. :)

Ahora, con más pistas, próximas noticias sobre la localización del libro-objeto.

Bailando sobre las mesas

Ultimamente andaba con ganas de salir a bailotear un rato, y pensaba acerca del tema este del baile. Me puse a buscar por ahí un poco de material al respecto, youtube tiene unos cuantos videos interesantes y, bueno, todo eso.
Bailar y hablar (como pensar y flotar) tienen algunos puntos en común, pero como las palabras no salen, mejor paso los links y me dejo de jorobar.

Bailando en los '50, un musical (USA): Once upon a honeymoon
Dance 2 Trance: PAN
Taichi en Turkia: When i was in Turkey (gaiataichi)
Otro de gaiataichi: Feel the fire
Derviche (uno): Video desde el Nilo
Una chacarera: Medio apurada, pero bue.
All in the mind (en inglés): The dancing mind
La diosa de los mil brazos (Bali): Kwanyin
Kali Dance: India, Kathak (subtitulada)
Kazuo Ono (Butoh, Japón): La Argentina
Butoh: Documental (Shibusawa/Hijikata)
De la guarda: Villa Villa en Japonés
Tango salón: 4tos de final del mundial de tango
Dance Portfolio: Colección de fotos en video (música horrenda)
Fotos: Cortesía de Flickr

De "Among School Children", William Butler Yeats

Labour is blossoming or dancing where
The body is not bruised to pleasure soul.
Nor beauty born out of its own despair,
Nor blear-eyed wisdom out of midnight oil.
O chestnut-tree, great-rooted blossomer,
Are you the leaf, the blossom or the bole?
O body swayed to music, O brightening glance,
How can we know the dancer from the dance?


La canción es la misma, la que estuviste bailando tantas veces en tu casa, en tu pieza, agarrado a la escoba, agarrado a la toalla, o a tu chica. Pero ahora estan ahí, y la música te hermana con una marea humana que fluye y refluye a tu alrededor, respira y para, un roce de la chica esa que tiene un topcito rosa, o al menos lo tenía hasta hace un rato. Ya no te interesa qué tiene puesto, pero sus curvas resuenan contra tu piel una y otra vez, y a veces pensás si no está haciendolo a propósito; y otras veces es tu piel la que resuena frente al que está bailando adelante, y sabés que no podés evitarlo.
Y otras veces son tus pensamientos. Esas veces, el silencio te rodea y todo sucede en tu interior. Pero el estímulo externo en la piel no se acalla, te sentís uno solo con los otros, bailando, y pensás que seguirías con este ritmo por toda la eternidad. Mientras te dé la respiración, y tu cuerpo es el que sigue la discusión y vos ya no formás parte, sos solamente un testigo que baila, transpira, respira y siente y siente y toca y roza.

Los puntos: (flotando) sobre las íes.

Un ejercicio de puntuación viejo que estaba releyendo y que me gustó. Lo reusé en un cuento sobre unas mantarayas medio extrañas. Bicho raro la mantaraya.

1) Ejercicio sin símbolos de puntuación

Pensar y flotar

Pensar y flotar tienen varios puntos en común y hay cosas que solamente pueden pensarse flotando entre los corales porque las paredes aquí son reales y libres y me siento en mi casa no encerrado artificialmente como en mi casa aquí estoy en una cueva viva de coral y piedra y algas y anémonas que ululan visualmente y pienso entonces que el viento es agua y que el aire quizás no exista más que en mi mente la que cobija el encierro las paredes los lugares y respirás y tenés que estar consciente para respirar porque si dejás de pensar un segundo en lo que estás haciendo zás y te cortaste contra un reborde filoso del coral o te pasaste por una centena de metros una decena de segundos y lo siguiente que hacés es estrellarte contra algo o dejar un reguero de sangre que puede atraer a los tiburones como un rastro de rubíes gemas preciosas que intento ocultar para que ellos no me roben la vida me desintegren a dentelladas violentas como a aquél delfín que flotaba nadando elástico suave y Ellos llegaron un Ellos violento y yo con la cámara tuve que apagarla me parecía un crimen no poder hacer nada yo era un tiburón y era el delfín pero mejor pensar en éste arrecife aquí ahora tantos colores y arriba un hueco por donde el sol pasa sus rayos como agujas y me deja ver la vida en la piedra ahí se movió algo ahí está de nuevo qué es qué es parece una anguila o quizás una morena deslizándose despacio boca abierta cerrada abierta de nuevo y me encuentro respirando en su mismo tiempo y luego el tiempo es el de las olas en la superficie y un tirón y me siento a mirar el barco desde el arrecife respiro



2) Punteado, cambios mínimos de puntuación.

Pensar y flotar

Pensar y flotar tienen varios puntos en común y hay cosas que solamente pueden pensarse flotando entre los corales: Las paredes aquí son reales y libres y me siento en casa; no encerrado artificialmente, como en mi casa. Aquí estoy en una cueva viva de coral y piedra, algas y anémonas que ululan visualmente. Entonces, pienso que el viento es agua y que el aire quizás no exista más que en mi mente, la que cobija el encierro, las paredes y los lugares.
Respirás. Y tenés que estar conciente para respirar, porque si dejás de pensar un segundo en lo que estás haciendo… ¡Zás!, te cortaste contra un reborde filoso del coral y dejás un reguero de sangre que puede atraer a los tiburones como un rastro de rubíes, gemas preciosas.
Intento ocultarlas para que ellos no me roben la vida, me desintegren a dentelladas violentas. Como a aquél delfín que flotaba nadando, un elástico suave. Ellos llegaron, un Ellos violento, y yo con la cámara. Tuve que apagarla, me parecía un crimen no poder hacer nada. Y yo era un tiburón y era el delfín… pero mejor pensar en éste arrecife: Aquí, ahora, con tantos colores.
Arriba hay un hueco por donde el sol pasa sus rayos como agujas y me deja ver la vida en la piedra. Ahí se movió algo. Ahí está, de nuevo. ¿qué es? ¿qué es? Parece una anguila, o quizás una morena deslizándose despacio. Boca abierta, cerrada, abierta de nuevo; y me encuentro respirando en su mismo tiempo. Y luego el tiempo es el de las olas en la superficie: Un tirón y me siento a mirar el barco desde el arrecife.


3) Punteado, reescritura.

Pensar y flotar

Hay varios puntos que pensar y flotar comparten, y hay algunas cosas que solamente pueden pensarse mientras se flota entre los corales. Las paredes de un arrecife de coral no marcan un límite, forman una cueva viva de coral y piedra. Al mirar las algas y anémonas que ululan visualmente pienso que aquí soy libre y siento que estoy en casa, no encerrado artificialmente por las paredes de mi casa. Pero, aquí se hace evidente que es mi mente la que cobija el encierro, las paredes y los lugares. Y el aire, aquí abajo el aire está, mas que nunca, solo en mi mente.
Respirar es un acto consciente acá abajo. Un segundo, una distracción mínima y ¡zás!, te cortaste con el reborde filoso del coral. La sangre deja huella para los tiburones, ladrones de joyas tras la pista de una carga de rubíes.
Intentaré ocultarlas entonces, para que no me roben la vida, me desintegren en violentas dentelladas.

Fénix kite

Caminando con las manos en los bolsillos, zigzagueando, circando el lago, las rosas, el cielo. Un poco de viento y los barriletes. El hombre lee un libro y tarda en mirarme. El barrilete cambia de manos, luego de aferrarse un momento al hilo que lo sostiene. Tiene un Fénix dibujado en el cuerpo, el barrilete.
Sube, baja, tiro, aflojo, giro, corro, salto y me muevo para que baile en el cielo. El viento conspira. Me siento barrilete por un rato, recortada contra un cielo azul, un árbol verde, un sol amarillo. Una chica saca fotos y los chicos juegan a la pelota con el padre.
Sofía se enoja y se va cerca de un árbol. La miro mientras el viento me da un respiro. ¿Siete, seis años? Qué carácter podrido, Sofía. Después se amiga y se pone a correr atrás de la pelota. Le voy a regalar el barrilete. La miro y le digo, ¿Querés el barrilete? te lo regalo. Buenísimo, pienso, le estoy haciendo una ofrenda al conocimiento, le doy un Fénix. Me quedo como una pelotuda feliz pensando en eso, pero Sofía me dice: No. ¿No querés el barrilete? Niños, no la dejan realizarse a una. No. Bueno, que se le va a hacer. Igual te lo dejo, le digo. El padre interviene. Te lo está regalando, Sofía. Sofía quiere el barrilete, sospecho, pero no puede aceptar-cosas-de-extraños. Bueno, le digo, te lo dejo acá en el piso, y me agacho a acomodarlo.
Le sonrío, a ella y al padre, y me voy sin mirar.
Me imagino a Sofía remontando el barrilete. No le dije que el hilo no estaba atado, como me previno el hombre, lo olvidé. Por ahí el Fénix se escape de las manos de Sofía y se vaya a recorrer el mundo.

Queriamos tanto a Ponchorama

Un blog con info muy interesante sobre artistas gráficos, diseño y cosas locas que hacen los japoneses:

http://ponchorama.com/

Cosas salidas de allí:

http://www.amycrehore.com
http://www.sylviaji.com/paintings_one.htm
http://www.zenaholloway.com/
http://www.urchinrock.com/
http://www.acegallery.net/past/d-f/donovantara/taradonovan.htm

¿Qué hago yo aquí?

Además de que más de uno se lo debe de haber preguntado en algún momento, "¿Qué hago yo aquí?" es el título de uno de los libros de Bruce Chatwin, para ser más exactos es el título de su último libro, ya que este caballero aventurero murió en el '89 a causa del SIDA.
Leí por primera vez a Chatwin hace unos tres años, estaba investigando un poco la historia de la Patagonia argentina para una novelita corta que nunca terminé (la de los galeses, Dani!) y encontré referencias a su libro "En Patagonia" por todos lados, así que cuando lo encontré en la librería salí corriendo con él de la mano.
Y me enamoré.
O en realidad fué un primer flechazo, y me terminé de enamorar cuando vi su libro de fotos de viajes, con comentarios extraídos de sus notebooks de viaje. Un nómade, un aventurero. Viajero por Asía, África, América, Oceanía. Un experto en arte de Sotheby's que un día decidió empezar a viajar por un problema en la vista, por el que su médico le recomendo mirar hacia horizontes lejanos. Cosa que hizo enseguida, yéndose de viaje por África y renunciando a su trabajo en Sotheby's. Luego viene su vida como periodista, que nuevamente deja con un telegrama a sus empleadores "Have gone to Patagonia", para escribir su libro más conocido.
Uno de sus libros, "El virrey de Ouidah" fué masomenos adaptado por Herzog para una película, que creo que es "Cobra verde". No la ví, así que vaya uno a saber.
Como parte de su investigación sobre el tipo de vida nómade y las culturas que todavía quedan que lo practican, y sobre algunas cosas más, también escribe "The Songlines". Un libro más que recomendable, y que está traducido al castellano como "Tras las huellas de la canción", o algo así.
Para terminar, un fragmento de uno de sus libros, no recuerdo ahora cual:

"Debo escribir ese maldito libro mío de un modo claro y sensato. Abrí la primera página esta tarde un tanto como quien manipula una carta-bomba. Era horrible. Pretencioso. Pero aún me gusta: «Los mejores viajeros son iletrados; no nos aburren con reminiscencias.»"

Y el muy maldito odiaba la ciencia ficción.

Rompecabezas

Primero separó las piezas por color: recuerdos tristes de un lado, las esperanzas del otro. Un poco más allá las añoranzas, pero cerca de los recuerdos. Algunas líneas resultaban extrañamente similares. Se quedó con una pieza en la mano, indecisa. La pieza mostraba un recuerdo de cuando ella era pequeña: estaba armando un rompecabezas que le había regalado su padre. Una vez terminado, formaba la inmensa fotografía de una montaña de piedra, delineada contra un cielo azul-celeste de una gama casi infinita. Era un recuerdo feliz, intenso

Un reflejo feliz de esta pesadilla. Pero el ahora es, más que nunca, la montaña.

Trató de calmarse. ¿Dónde iría mejor la pieza? Pero no, ahora el cielo no era azul-celeste. Un sueño, entonces. Deseó volver a ser pequeña y correr hacia su madre, como hacía cada vez que ella volvía del trabajo, para encontrarse con sus brazos cálidos y reconfortantes. Como cuando estaba enferma y sus padres se turnaban para cuidarla en la cama. Ella lloraba y alguno de ellos la abrazaba hasta que se dormía.

Tantea afuera de la bolsa de dormir hasta encontrar la linterna y enciende la luz, hace mil años que el calentador se apagó y el frío la cubre en mareas. No debe quedarse dormida, se recuerda, y el miedo le ahoga el pecho.

Regresó su atención a la habitación, al hogar encendido, al rompecabezas. Tenía que terminar de armarlo. Las sensaciones de terror estaban en otra pilita, cuidadosamente separada de todas las demás. No quería tocar esas piezas. Amor en otro lado, una pila más alta, haciendo equilibrio en una de las esquinas de la mesa, casi a punto de desbarrancarse. Piezas tan frágiles que tenía miedo de que se deshicieran en sus manos mientras las acomodaba.

Cuando tocó una de las últimas piezas la asaltó un dolor agudo en la pierna y otro grupo de piezas cobró nitidez. Imágenes fugaces: risas y un descuido.

El dolor en la pierna le recuerda la fractura. Se había olvidado. No puede olvidarse, no debe quedarse dormida. No recuerda por qué.

En el rompecabezas faltan algunas piezas. Quizás en algún tiempo estuvieron allí y ya no están, o tal vez nunca estuvieron allí. En la esquina de abajo falta una sección. Le parecía que alguna vez le había dado unas piezas parecidas a alguien. Esa persona estaba allí, en la imagen que iba formando el rompecabezas, hacia el centro. Una pieza que bien podría ser una sonrisa, o una mano abierta que la reconforta y le da calor. La imagen cambia, a veces es su hermano, a veces una amiga y otras su chico, su amor. Sostiene la pieza en la mano, pero el calor es cosa del pasado. Siente mucho frío, a pesar de que el hogar está encendido. Por la ventana puede ver la nevada y escuchar al viento, rondando; un cazador buscando a su presa. Trata de abrir los ojos para escapar, para que no la encuentre. Pero es demasiado esfuerzo y las lágrimas forman cristales sobre sus párpados. Sigue juntando las piezas, combinándolas hasta que la imagen aparece clara:

Un accidente en el descenso, una soga que falla y una caída que duró hasta ahora. Una carpa, y afuera la tormenta y el hielo. Una noche de los mil demonios.

El rompecabezas no está terminado, pero su parte está casi completa. En los bordes hay piezas con más encastres, pero aquellas piezas ya no son suyas.

Abre los ojos durante un momento. La linterna se acaba de apagar. A través del techo de la carpa se ven las estrellas. Alza su mano hasta una de ellas, pero el calor no llega ni siquiera cuando la arranca del cielo y la aprieta contra su pecho.

Ya no importa. Y en ese momento -con una estrella en su mano y un rompecabezas armado sobre una mesa que no existe-, en su mente surge un pensamiento que no termina de comprender. Piensa en sus compañeros: “Me hubiera gustado llegar al campamento base”.

Se reclina en la silla, que cede, abrazándola, y mira al sol a la cara, sin cerrar los ojos. Toma entre sus manos la última pieza. Alguna vez se prometió que este sería su último recuerdo.

Trepando una duna con una amiga, en algún lugar remoto llamado Necochea. El viento las despeina, incrustando los granitos de arena en sus brazos. Hablan del momento, de vivirlo intensamente. Lleva las zapatillas en la mano. Hunde cada paso en la arena, sintiendo el calor, el esfuerzo de la subida, el aire entrando y saliendo de sus pulmones. Tiene que detenerse. Sintiendo cada pisada, la conciencia del momento la confunde. Sensaciones múltiples y, extrañamente, a la vez tan únicas. Suavemente aspira el aire marino con los ojos cerrados. Se promete recordar este momento para siempre y da el último paso para subir la duna. Apoya el talón descalzo y la arena caliente se ajusta a su pisada. Un pequeñísimo alud baja desde su pie. La voz de su amiga llega desde un costado. Las correas de la mochila le ajustan los hombros. Siente hambre y el regusto de un pan ácido en la boca. La sombra de la caña de pescar cae sobre una mata de pasto amarillento. Hay barcos en la línea del horizonte y algunas gaviotas gritan en la playa. Sonríe. El momento no ha terminado y ya lo recuerda. El momento es un mosaico de recuerdos, un rompecabezas.

Encaja la pieza ahí, en el lugar apropiado. Observa la imagen, los recuerdos que forman su vida. El calor del sol la envuelve mientras mira el mar.

Enero 1990 - Mayo 2003

Chica artificial

Realidad fuera de foco, mentiras internas. Ya no sé que significa todo esto, ni quién escribe esta historia. Qué poco que se necesita y cuanto se busca, ¿no? Y la vida se me pasa en artificios complicados y lo único que hace falta es una montaña y un bosque para bajar a tierra. Y el camino igual es exigente y el sol pega fuerte. Y al principio los tábanos importan y después ya no. Importa el agua, encontrar un arroyito que está por ahí. Y nadie en el camino, sobre todo. Nada que ver con Florida, con luces de neón, con mares de gente. Como una ciudad vacía sí, una de edificios altos y calles desiertas y mucho río, pero vacía.
Y vos hace millones de años que estás ahí, y tan campante. Y nunca sos igual, de una manera tan simple.

Imágenes fuera de foco

Uno

Dos hombres se encuentran en un aeropuerto, años sin verse dicen las sonrisas de todos los que los rodean en esa bienvenida tan esperada, en un lugar ajeno a sus orígenes. Estos dos hombres, padre e hijo quizás dos hermanos, tez blanca y caras enrojecidas, son cuatro brazos que no terminan de encontrarse.
El movimiento es simple, familiar: dos sonrisas y cuatro labios se encuentran. Los hombres se han besado en los labios, estruendosa y felizmente.
Casi aparto los ojos, casi dejo que el techo del aeropuerto me convenza de que no he visto lo que he visto.

Dos

A la salida del subte, algo atrae mis ojos. Una figura estática. Una mujer, que no termino de ver por lo extraño de su postura. Creo que está parada, frente a la salida del subte, o más bien a un costado. Tiene un pañuelo en la cabeza, o quizás en el cuello. No creo que esté saludando a nadie, porque su cara está congelada, pero tiene una de sus manos levantada. Así, como si estuviera sintiendo la temperatura ambiente, o quizás deteniendo el tiempo a su alrededor.
Podría ser esto último, porque cuando me di vuelta para mirarla de frente y entender, ya se había ido.

Tres

Gela, en el suelo. Quisiera no mirarla, pero está ahí, tirada sobre el cordón de la vereda, su sangre mezclada con el agua que corre por la calle. Lo que no puedo mirar es su pierna, que se escapa por el costado de mi visión. Me obligo a fijar la vista en la carne, la grasa que parece grasa de carne y es grasa de carne. El hueso, finalmente, intentando ocultarse. Pero parece que no estoy mirando nada, porque eso se escurre y queda la cara de Gela, sus manos y su historia.

Cuatro

Estoy caminando, y el mundo se desvanece. Me despierto en un lugar conocido, treinta metros y tres tramos de escaleras más adelante. No iba hacia allí, no iba hacia allí. Estuve muerto durante treinta segundos y nadie lo notó.

Cinco

Abro el libro. Estoy en un país extraño, en un lugar especial en el que siempre quise estar. Una librería. Y entonces hojeo el libro y una foto captura mi vista. Un golpe en el pecho y el aire se escurre. Miro alrededor, buscando a alguien a quien decirle lo que me pasa, un amigo a quien tocarle el brazo y pedirle que comparta conmigo este dolor. Una foto escolar, un curso de secundaria en el Proceso. Y flechas y círculos y comentarios alrededor de toda la foto. Las presencias ausentes.

Seis

El movimiento es demasiado abierto, demasiado curvo para un cuerpo humano, un cuerpo serio, un cuerpo de espacio público. Me llama la atención, pero sé que ella espera que la mire, así que primero la rodeo con los ojos. Otra gente la mira, hay un círculo de miradas que se entrecruzan a su alrededor. Sonríe, mueve el cuello y los hombros. Con movimientos voluptuosos que no puedo fijar se toma del pasamano y se acomoda el pelo. Sonrío y la miro, es libre. Está haciendo el amor con el aire. La envidio, la recorro y quisiera seguirla cuando baja, pero no lo hago.

El ángel de la casa

De una conferencia dada por Virginia Woolf, parte del ensayo "The death of the moth". Algún otro día escribiré un poco más sobre misia Woolf, pero este texto me es especialmente interesante estos días.

"She was intensely sympathetic. She was immensely charming. She was utterly unselfish. She excelled in the difficult arts of family life. She sacrificed herself daily. If there was chicken, she took the leg; if there was a draught she sat in it —in short she was so constituted that she never had a mind or a wish of her own, but preferred to sympathize always with the minds and wishes of others. Above all —I need not say it— she was pure. Her purity was supposed to be her chief beauty —her blushes, her great grace. In those days —the last of Queen Victoria— every house had its Angel. And when I came to write I encountered her with the very first words. The shadow of her wings fell on my page; I heard the rustling of her skirts in the room. Directly, that is to say, I took my pen in my hand to review that novel by a famous man, she slipped behind me and whispered: “My dear, you are a young woman. You are writing about a book that has been written by a man. Be sympathetic; be tender; flatter; deceive; use all the arts and wiles of our sex. Never let anybody guess that you have a mind of your own. Above all, be pure.” And she made as if to guide my pen. I now record the one act for which I take some credit to myself, though the credit rightly belongs to some excellent ancestors of mine who left me a certain sum of money —shall we say five hundred pounds a year?— so that it was not necessary for me to depend solely on charm for my living. I turned upon her and caught her by the throat. I did my best to kill her. My excuse, if I were to be had up in a court of law, would be that I acted in self–defence. Had I not killed her she would have killed me. She would have plucked the heart out of my writing. For, as I found, directly I put pen to paper, you cannot review even a novel without having a mind of your own, without expressing what you think to be the truth about human relations, morality, sex. And all these questions, according to the Angel of the House, cannot be dealt with freely and openly by women; they must charm, they must conciliate, they must —to put it bluntly— tell lies if they are to succeed. Thus, whenever I felt the shadow of her wing or the radiance of her halo upon my page, I took up the inkpot and flung it at her. She died hard. Her fictitious nature was of great assistance to her. It is far harder to kill a phantom than a reality. She was always creeping back when I thought I had despatched her. Though I flatter myself that I killed her in the end, the struggle was severe; it took much time that had better have been spent upon learning Greek grammar; or in roaming the world in search of adventures. But it was a real experience; it was an experience that was bound to befall all women writers at that time. Killing the Angel in the House was part of the occupation of a woman writer."


Una anécdota extraña acerca de leer a VW. Estaba en Bariloche, a punto de tomar un micro para Baires cuando me puse a hablar con un escritor de Madryn, que había estado en un encuentro de escritores de fantástico y ciencia ficción. Estabamos hablando de nuestras lecturas y él me recomendaba leer a Proust, o a Flaubert, no recuerdo. Le comenté que había estado leyendo a Woolf y que también se lo recomendaba. Me dijo algo así como que de mujeres mucho no había leído. Me pregunto porque uno puede ignorar el sexo de Flaubert o de Proust y no el de Woolf. Si es bueno o si es malo, o si es inevitable.

Edelweiss

Vaya una a saber porqué.

Ajá... interesante. Es una linda flor.